Waterloo

Si lo que quiere trasmitir el cónsul vitalicio de La República catalana con su decisión de trasladarse a vivir a la tumba del esplendor napoleónico es que admite al fin su propia derrota lo suyo es que se hubiera largado a vivir a un granero de Santa Elena

Ningún megalómano que se precie debería unir a su biografía el nombre de Waterloo. Esa locución ha cruzado la frontera histórica y geográfica y se ha hecho fuerte en el territorio de la semántica como sinónimo de desastre. Todos los seres humanos nacidos después de 1815 hemos padecido, en algún momento de nuestras vidas, un pequeño Waterloo. Y a veces no tan pequeño. Si lo que quiere trasmitir el cónsul vitalicio de La República catalana con su decisión de trasladarse a vivir a la tumba del esplendor napoleónico es que admite al fin su propia derrota -como ya hizo en los mensajes telefónicos que le envió el martes pasado a Toni Comín- lo suyo es que se hubiera largado a vivir a un granero de Santa Elena, que es donde su insigne predecesor de calenturas ególatras pagó el precio de sus errores hasta el momento de su muerte, y no a un palacete ajardinado con vistas privilegiadas al camposanto que sepultó los cadáveres de las víctimas de la batalla.
Las Santa Elena del siglo XXI se llaman Estremera o Meco y no son tan insalubres como lo era en su día el islote perdido en el Atlántico. Pero ni por esas. A nuestro napoleoncito catalán no le hace gracia que sus honorables huesos acaben confinados en un cuarto oscuro de la historia y está tratando de construir una especie de Colombey-les-Deux-Eglises, a cuatro mil quinientos euros la mensualidad, donde afrontar sus postrimerías con la dignidad que le confiere haber sido el gran general del desafío al Régimen totalitario de Vichy, siendo Vichy, naturalmente, una manera metafórica de referirse a la despótica y pérfida España.
Este hombre, empeñado en dictar personalmente los términos de su obituario político, mira a veces la imagen que le devuelve el espejo cóncavo de su propio callejón del gato y otras veces se fija en la que refleja el convexo. De ahí que los principales acontecimientos de los últimos capítulos del culebrón catalán se parezcan más a un esperpento de Valle Inclán que a ningún otro género literario. Cuando a don ombligo no le gusta verse bajito y gordo como un Napoleón derrotado cambia de espejo y se reconforta viéndose alto y estilizado como un glorioso general de Gaulle de los años cuarenta. Hemos entrado en la fase de lo grotesco. Hay tantos reflejos posibles aguardando en su imaginación como papeles históricos demande el guión del panegírico.

Y lo peor es que nadie de su alrededor parece dispuesto a decirle que la realidad se parece muy poco a lo que captan sus ojos. No hay nada de distinguido en lo que piensan de él la mayoría de sus socios. Para la CUP es el traidor que apuñaló el procés en el último minuto y estuvo a punto de convocar elecciones autonómicas para eludir la declaración de independencia que él mismo había prometido. Para ERC es el cobarde que huyó de España en el maletero de un coche mientras Junqueras era conducido a la cárcel en un furgón policial. Y para la mitad del PDeCAT es el obstáculo que impide encontrar la solución política que acabe cuanto antes con la onerosa vigencia del 155.
Conscientes de que a un megalómano solo se le saca de su ofuscación hipertrofiando su ego, los cabezas de huevo de la situación la han propuesto nombrarle archipámpano de todas las cataluñas, con honores retroactivos y promesas de pleitesía eterna, si permite que después se produzca la investidura efectiva de un president que se encargue del día a día. Pincho de tortilla y caña a que antes o después terminará aceptando el trato. Lo hará, sin duda, porque la alternativa sería forzar unas nuevas elecciones a las que no podrá presentarse porque el Tribunal Supremo le habrá inhabilitado antes. ¿Qué pasaría entonces? ¿Cuánto tardarían el olvidarle? ¿De qué viviría? ¿A qué dedicaría su tiempo libre mientras le dure el chollo del exilio fingido? La salida honorífica le proporciona un proyecto vital y una rica cámara mortuoria en una pirámide faraónica. Mejor eso, desde luego, que el granero de Santa Elena.

Luis Herrero-TejedorRedactor